La democracia.

Pertenezco a la generación en las que por norma, cuando el tiempo pasaba era para mejor, avanzar era progreso (qué tiempos aquellos, snif).

Yo fui a un colegio humilde, tanto como el barrio donde vivía.

Lindaba la parte trasera del cole con un barrio aún más humilde a la par que difícil. Saltar la reja era bastante fácil, por lo que el trasero de mi escuela era una especie de zona cero y encontrar cristales era lo menos peligroso que pudieras ver.

Si eras torpe (presente) y te caías en la zona cero (jeje) lo mínimo que te podías hacer era un corte de sutura no inferior a siete puntos. Pero, Oh, niña de los ochenta! si de camino a conserjería y seguida de todo Hamelín al grito de "Se le ve el hueso!!!" te encontrabas con él tu suerte estaba echada, en este caso la de mi rodilla.

Os presento a Don Pepe (era él), nunca lo tuve de profesor, pero visitaba de forma continua al mío para hacer quinielas, Torrente a su lado simplemente era más gordo.

-Pues vosotros tenéis la escuela cerca, yo quitaba a palazos la nieve para acudir a ella, tras andar dos kilómetros. (Era de León). Y tras decir esto, se sacaba el palillo mondadientes de la boca y mascullaba con su sonrisa irónica- No son exigentes ni ná los niños.

En mi época, no muy lejana, los maestros tenían dos géneros; el masculino Don Nombre y el femenino Señoritas Nombre (aunque tuviesen más años que Matusalén)

Pues bien, hoy os quiero hablar de Don Antonio, lo tuve en segundo y tercero de primaria, dos años en los que aprendí a leer entre líneas, a saber lo que era un egocéntrico narcisista, a aprenderme de memoria el mapa geográfico de las dos Españas y a hacer preguntas a mi madre que no me supo contestar.

Sí, sin duda alguna y sin pretenderlo él, me dio una gran lección, evitar a tipos como él para el resto de mi vida.

Don Antonio era un personaje a quien no le temblaba el pulso y si tenía que azotar azotaba, si tenía que blasfemar se blasfemaba y si se tenía que cagar en la democracia, se cagaba y punto.

Y si para ello se le puso a huevo explicar dos mapas distintos, el de antes de la transición y el de después, mejor que mejor. Aquel día colgó el mapa que nos acabábamos de aprender, el de las castillas antónimos (la vieja y la nueva) y sacó otro, con redoble de tambores, del gran tubo mientras bramaba:

-Y ahora POR LA MIERDA DE LA DEMOCRACIA os tenéis que aprender éste. 

Claro, dime a mí, una niña de seis/siete años, que me había pasado un par de tardes aprendiéndome un mapa que había cambiado su distribución, que lo mínimo que iba a preguntar a mi madre cuando llegara a casa iba a ser:

-Mamá, ¿qué es la mierda de la democracia?

-O.O

-Pues por culpa de ella Albacete ya no es de Murcia.

No creáis que por aquel acto odié a la señora aquella, ni por un segundo, si fue capaz de hacer cabrear a aquel tipejo tenía todos mis respetos, por lo que aprendí el nuevo mapa en un acto puro de adoración por mi nueva heroína, una que siempre ha tenido alma de groupie.